Journal d’Ibiza. Premier jour.

Fin août, comme l’année dernière, nous sommes revenus à Ibiza.
Ibiza, ce n’est pas mon île, du tout. J’ai la Sardaigne, qui est un peu chez moi, et longtemps j’ai cru que je n’aimais rien d’autre, mais voici cette île extraordinaire qui ne représente rien pour moi et où je n’ai pas d’attaches et que j’aimerais apprivoiser un peu.

Ma première fois à Ibiza, c’était il y a 20 ans et c’était 5 minutes pour prendre le bateau pour Fomentera où Hélène nous avait invités dans sa belle maison perdue au milieu de l’île, Casa Magdalena. D’Ibiza, je n’avais pas de souvenirs, si ce n’est celui d’y être passée, arrivée en bateau le matin juste avant de prendre un autre bateau.
Formentera, en revanche, c’est comme si c’était hier, y compris le pied que je m’étais cassé en tombant à Vespa et qui m’avait fait terminer mes vacances tranquille à Knokke.
Je repense à Hélène parfois, et à sa grâce, et je me demande où elle est, comment elle va. J’ai ce souvenir d’elle qui partait le soir dans la campagne faire son taï-chi, à l’heure où le ciel devient rose juste avant le coucher du soleil.

Mais Ibiza, c’est autre chose. J’y ai amené mes enfants petits et j’aimerais revenir tous les ans. Je ne sais pas , je l’ai sûrement déjà dit, mais j’aime revenir au même endroit. Parfois je pense que nous devrions faire un long voyage , partir un peu plus loin avec les enfants, leur montrer le monde – je lis passionnément les blogs de ceux qui partent, vendent leur maison et sillonnent l’Asie ou l’Amérique du Sud, c’est magnifique et puis ce n’est tellement pas moi. Qui aime la Méditerranée. C’est notre mer. C’est chez nous. De Tel Aviv aussi je la regarde et je pense, c’est la même mer.

Le soleil se couche. C’est une habitude d’Ibiza que d’applaudir au moment où il disparait dans la mer, dans les bars le long de la côte ouest et même dans les maisons, on entend les voisins qui applaudissent. C’est comme ça ici. Nous avons la chance d’avoir cette belle maison avec une terrasse sur le toit.

J ‘écris et je m’adresse à toi. Et à toi. Et puis à toi. A ceux que j’aime et qui sont loin et que j’aimerais avoir ici. Je suis un peu sentimentale, ces derniers temps, après des années tellement cyniques, alors je pense: je voudrais vous avoir tous ici, ce soir sur ce toit, et que nous soyons ensemble avec un verre de vin, et que l’avenir nous semble facile et que la vie nous soit douce – ce qu’elle n’est pas, tellement pas, malgré les apparences.

Le jour où enfin je prendrai mon courage à deux mains et je n’aurai plus peur de blesser les gens autour de moi, je dirai tout ça. Et ce n’est pas encore ce soir.