J’ai retrouvé ce vieux pull en cachemire noir, souvenir d’une autre époque, et je l’ai mis pour dormir. Puis ce matin je me suis réveillée et j’ai mis une petite chaise entre la porte vitrée et la terrasse, je me suis assise ici avec mon ordinateur sur le genoux pour écrire, j’ai entendu cet oiseau dans les jardins derrière qui fait hou-hou et j’ai pensé à Buriasco – une maison de campagne de mes grand-parents où j’ai passé beaucoup de temps avec mes cousines quand j’étais petite. J’avais un lit très haut en fer forgé avec des draps blancs un peu rêches, une chambre pour moi toute seule quand mes cousines partageaient les leurs à plusieurs.

Mes pensées s’emmêlent et s’entrechoquent ce matin, il y a les souvenirs et il y a le présent, un bol de café léger et les voix des enfants qui jouent en bas avec leur amie Emma. Il y a les lapsus et les mots qui surgissent tous seuls directement de mon inconscient, je pense « leur » et j’écris « peur ».

Et: il y a cette idée de l’année dernière que les rencontres ne sont que reconnaissance, comme reconnaître un être qui nous ressemble au fond de son âme même si l’apparence nous donne à croire que non.

Il y les petits bonheurs des gestes spontanés, de dire « j’arrive » même si nous nous connaissons si peu. Il y a la beauté des regards et leur clarté et leur simplicité même au milieu de la tempête, l’envie de dire à tous ceux que j’aime que ces tempêtes nous les traverserons ensemble la main dans la main et nous en sortirons, si pas plus forts, du moins plus heureux.

Il y a la vie.