« Il y a six jours, un homme a été tué par une explosion , au bord d’une route, dans le nord du Wisconsin ». C’est comme ça que commence Leviathan. Depuis que Paul Auster est mort, tout le monde parle de la Trilogie new-yorkaise, et pourtant moi, c’est à ce livre que je retourne toujours quand je pense à New York.

Je pense à Ben Sachs, assis sur le rebord d’une fenêtre, (fête de Nouvel An, Brooklyn, je pense) qui sans raison apparente, saute; se retrouve à l’hôpital par la suite, ne meurt pas, et ce personnage a une complexité et une épaisseur qui est difficile à décrire. il faut le lire.

Je suis de nouveau seule le soir, souvent. Je monte cet escalier en bois et je ferme la porte: ici est mon royaume et ici est mon bonheur, et je me mets à lire.

J’ai repris en main Leviathan – je savais que j’en avais plusieurs exemplaires, je ne les trouvais pas, et puis en voici un, dans la bibliothèque de la chambre et pas en bas, là où je le cherchais. Ici, juste à côté de mon lit et proche de mon coeur.

Je me perds dans les méandres de cette histoire, je suis ici et je suis aussi la même à 20 ans, quand je le lisais pour la première fois. Je ne sais plus vraiment qui j’étais – 20 ans? vraiment? j’ai eu 20 ans?. C’était moi aussi, et j’ai gardé quelques traits de mon caractère, pas les meilleurs, non, mais j’ai une certaine tendresse pour ce que de moi je revois maintenant, qui était déjà là.

Mais L. dit, « elle n’est pas finie la vie », et L. a raison.

(« Voici la punition du menteur. Il n’est pas cru même lorsqu’il dit la vérité » dit le Talmud)