Moi, j’ai Lily, je disais à mon amie J. quand les enfants étaient en primaire.

Moi, j’ai Lily.

Cette enfant extraordinaire qui nous touche et nous blesse et nous pousse loin, encore plus loin.

Ma mère, qui ne l’a connue qu’enfant, disait: Lily, elle est trop intelligente pour son bien. Et elle voyait bien, ma mère.

Lily, qui grandit sans père, trace son propre chemin sans que rien ne lui soit épargné. Et comme elle est forte et fière, elle dit que ce n’est rien. Mais ce n’est pas rien.

Ma Lily, je l’accompagne de loin, mais souvent je n’ai pas l’impression de l’aider – de pouvoir l’aider.

Lily m’énerve, m’agace, Lily me critique, Lily n’a aucune pitié envers moi et Lily voit juste, souvent: du haut de ses 18 ans.

Lily est jeune, avec ses 18 petites années, et elle ferait mieux parfois t’écouter sa mère et surtout ses soeurs. Mais Lily réfléchit, s’interroge, est curieuse. Lily est touchante, derrière son armure de fer, Lily est forte à l’extérieur et tendre à l’intérieur. Lily se bat avec ses démons et elle n’en fait pas toute une histoire.

Et moi, qui vit avec elle, à côté d’elle, souvent épuisée d’elle: moi j’ai cette chance. Moi, j’ai Lily.