Froid.

Je cours tout le temps. Le temps, je n’en ai pas assez. Le soir, ici, j’essaie d’être douce, et ça ne sert pas à grand chose.

C’est le début de l’hiver et je refuse de penser à ce qui se passera dans quelques mois, même dans quelques semaines. Où nous en serons et où en sera ma mère. Si loin et si malade, par moments c’est comme si elle n’était déjà plus là. Si je pense à elle, j’ai comme un vertige de tristesse, une espèce de nausée et comme il faut que ça s’arrête, il le faut, je pense très vite à autre chose – jusqu’à la prochaine fois.

Après, je m’enveloppe de laine et de cachemire et de damart, c’est une autre journée qui commence, je sors et je pense que j’ai, aussi, beaucoup de chance. Vraiment.